Intramar

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Los continentes navegan sin rumbo dentro del mar,

el primer hombre tuvo la determinación de embarcarse

para salir de él.

Jacques du laruelle



La oceanografía habla de la plataforma continental

que marca la división de los mares y

soez ignora los dominios de Poseidón.

Insiste tercamente en la presión atmosférica

y la temperatura ambiental, dándoles el poder

que por derecho divino pertenece a Eolo.


Me he cansado de buscar

a las Nereidas celosas de Casiopea,

las islas del destierro del hijo de Laertes

y las tragedias perdidas de Tetis

en la hidrografía y la oceanología.


En la cinta transportadora oceánica

no se encuentran las almas de antiguos ríos,

la penumbra abismal no encubre

los verdaderos motivos de Perseo,

Ni las cuencas que ocupan el océano

son el llanto de los primeros dioses.


El último hombre que versó la realidad

de los mares quedó ciego.


Y con su vista se fue el imperio argivo,

la blanca espuma de Urano,

la sabia lengua de Hesíodo.


La ciencia no entiende de las costas Estigias,

de las olas: las diatribas, del nacimiento de Afrodita.


El mar es hidrodinámica, química molecular,

fauna bentónica, transportación de sedimentos,

piélagos, masas de agua, mantos, territorios y

arena.


Para los hombres de hoy

el mar es sólo una palabra

que se articula entre la sal del paladar

y el horizonte de los labios.


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Dime dónde puedo encajar,
dime dónde me pueden entender
que estoy harto de caminar entre los necios

10 de septiembre

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para Edna Orozco

El agua se va llevando todo: las aceras,
los edificios, las calles, la gente con
sus deberes, con su destino inmediato.

Sólo pueden resguardarse bajo
las cornisas y paliativos esperar,

Mientras las gotas se filtran volando
para golpear sus caras con la furia
intempestiva de un grano de arena.

Veo autos averiados, tendidos
boca abajo en el agua, recuperándose.

En el cruce de una avenida
hay un auto inmerso hasta las
ventanillas abandonado,
una isla para cuatro personas
con motor de cuatro cilindros.

No me gustan estos días de lluvia.

Y no es por miedo a ser cautivo
debajo de un puente.

No es por la ironía, nunca me importó
que la gente se quejara de la falta de agua
y ahora nos caiga en marejadas.

No es el aislamiento, nunca viajo,
y nunca nadie me visita.

Es la impotencia: la envidia: la desesperación
de no poder lloverme hasta el inconsciente:
redimirme.

lluvia: 09/09

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Todo el día ha llovido
y de una manera tan fuerte,
no recuerdo una tempestad así en años.
Toda la ciudad está anegada.

Esta inundación me pega en el pecho,
me hace pensar en el fin de los tiempos,
y me doy cuenta que en el fin
de todas las cosas me haces más falta que nunca.

Sólo ha pasado un día y la ciudad ya está inmersa en
un lago, sus calles forman un rio, los autobuses
barcos, los peatones lancheros.

quizás sólo necesito mesura,
leer las figuras del techo y esperar
la sequía.
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En la acera impera la distancia
trazada en dos planos:
tú sobre el paralelo contiguo,
yo desde el abismo y defecto.

El argumento de mi flagelo,
es la posibilidad de encontrar
el ideal primigenio de tus caderas
y la amnistía tardía de mi piel.

Probablemente,
después de la caída,
del edicto inaugural,
la noche.
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Me la quieren quitar,
arrancarla de mi garganta,
sacarla de mis ojos,

me la quieren quitar de las manos
para dársela a los pueblos.

Convertir la música en palabra,
la palabra en pan y con el pan
alimentar a sus pobres y sus muertos.

Cuando la poesía sea hecha por todos
ya no podré ser tú, ni perro otra vez.
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Kant tenía razón,
Kant tenía razón,
Kant tenía razón,
maldita sea, Kant tenía razón.

Por qué nadie me advirtió.
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La felicidad de las farmacias
está prescripta de dos a tres dosis,
dependiendo del psiquiatra.

Nunca he tenido un psiquiatra
y para el sino trágico del hombre
no existe ninguna prescripción.
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La cadencia natural de las palabras
contradice su significado real,
el viento se convierte en agua,
flores que se desgranan en el cause de una nube,
volcanes hirsutos que se resisten
a ser huesos, húmeros de los hombres
y los niños que adornan el camino.

Las cantinas, reuniones de abstemios con fe
en el progreso, los mares incoloros, inmensas
nadas que nos recuerdan la lejanía, el hombre que
nunca ha muerto no puede vivir las dulces mieles
del deshielo, los placeres de la imagen por la imagen.

Luz y sonido que deja de ser, se vuelve agresión,
la poesía como atentado, como un sonido gris con
tonos rojos, golpes en la espalda, protesta y traición,
olvido de todo aquello estricto y efímero del hombre,
de todo aquello que nos destruye, nos sublima,
nos corrige y después nos niega.

La verdad del engaño y éste como verso,
las ventanas del alma y las playas,
las flores y los ojos de la amada,
los abuelos muertos y las noches de luna,
el sexo generoso y las estrellas: mentira,
los dioses y mi madre,
la unidad y la existencia,
la materia y los juicios,
las ideas y los silogismos,
sócrates y los perros: mentiras

Conceptos, que se niegan y se afirman con la
alternancia paradójica de la realidad.
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el clima es cálido, el cielo está despejado,
no corre ninguna brisa y el sol no es inclemente
pero sí molesto. El ruido de los autos es
pausado, la ciudad está muerta,
las calles son transitables, estoy solo, y no quiero salir
y no hago nada y no duermo y no me evado,
pienso en ti.
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Bébeme a sorbos disolutos,
juntando los labios,
cerrando los ojos.
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Claro, ahora todos tienen algo que decir,
si al bruto se le da el poder de la palabra
pública tiene que aprovecharla, no importa
cual falto de talento seas, todos podemos tener
un blog, sentirnos escritores y hacer apuntes
dispares, redactar un verso, escribir un cuento
o, aún peor, contar nuestra miserable vida, ya
que es indispensable que todos sepan quién fue
nuestro primer amor o que desayunamos en
la mañana o que libro fingimos leer.

Por lo menos yo sí me avergüenzo.
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Mentiras infundadas de la psicología
ma mère, ma mère.
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Leer me pone de malas,
Jódete maldito Lowry
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Y bueno todo sigue igual, la vida no cambia, se queda estancada, el mundo avanza, cierto, pero la fuerza de gravedad y el movimiento de rotación se encargan de que sigamos en el mismo lugar. Nunca nada va a estar bien, ni en esta vida ni en otra, sólo tenemos esto, cuando morimos se acaba el juego, morimos y pocas personas nos recordaran, ellos morirán y serán olvidados a su vez y nunca habremos existido, lo que no se piensa no existe, nuestra realidad desaparecerá y las subsecuentes realidades también lo harán, así seguirá todo hasta que el universo no pueda seguir expandiéndose y se vuelva a juntar, habrá otro bing bang y todo volverá a comenzar. Una y otra vez, todo se repetirá con exactitud, nacerá otra persona con el mismo nombre, con el mismo aspecto, las mismas ideas, las mismas preguntas, será idéntico a mí, con todo y mi intrascendencia.
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Después de algún tiempo fue adquiriendo la manía de mirar desde la ventana como pasaban los autos, se perdía observándolos durante horas. Le resultaba increíble pensar que algún día estuvo detrás de un volante y planeaba su tiempo en relación al tráfico. Se sorprendía con inocente desagrado, le parecía tan difícil toda esa sincronía, tantas maniobras: avanzar, cambiar de carril, ceder el paso, esperar, rebasar, parar, nunca se puede avanzar lo suficiente cuando una vez más se debe parar. Era algo muy difícil y entre más lo pensaba menos lo podía entender. Miraba los rostros de las personas, los gestos llenos de ira y desesperación, con miedo de que les peguen, de que les abollen su automóvil y pierdan su tiempo con agentes de tránsito, de llegar tarde a sus casas, tarde a la rutina, todos llevan prisa y tienen que correr. Cuando comenzaba a oscurecer y se volvía difícil ver los carros, cerraba la ventana, corría la cortina y se sentaba a fumar en la cocina.
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Te descubro en mi mismo
con inocente desagrado

te descubro de noche
entre los matorrales

te descubro cercana
en el borde de las calles

te descubro entera
y de pestañas libres

te descubro de golpe,
a fuerza de mordidas

te descubro consciente
y tibia te vas de mi mano.
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Hoy descubrí que el olor de su perfume me enferma
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Si lo piensas un poco, toda pregunta es una respuesta, es una afirmación de algo que ciertamente no conoces, pero sabes que existe. Las preguntas llevan implícita su capacidad de ser repuestas. Es como cuando juegas a ser Cortázar, a escribir como él, vivir como él; en realidad lo que estás jugando es a no serlo porque todos somos Cortázar de alguna manera. Lo sabemos, es una situación tan evidente que tratamos de engañarnos, nos escondemos detrás de nuestras pestañas, fabricamos sonrisas que nos hagan ver menos intelectuales y hacemos amistades que nos alejen de la vida bohemia.
He discutido con algunos especialistas en el tema, pero sin importar los planteamientos, los resultados siempre son desalentadores. En realidad muy pocas personas han podido dejar de lado esta condición, inclusive las mentes más brillantes de mi generación (los niños, los párrocos, los ingenieros y los analfabetas) han sucumbido ante esta personalidad dislocada.
Por eso es inevitable no preguntarse todo el tiempo: ¿por qué Cortázar? ¿Por qué no Borges? Todo sería más fácil o ¿por qué que no Kafka? Todos serían felices, ¿ o por qué no Joyce o Rulfo o Neruda o Vallejo o Macedonio o Monterroso o Reyes o Whitman o Poe (bueno, Poe no, porque Poe era Cortázar, aun sin saberlo, aun cuando no existía en ese entonces)?
No importa cuanto lo piense, siempre regreso al punto inicial: ¿por qué? pues porque así tiene que ser, así siempre ha sido, yo soy Cortázar y tú y todos los demás. ¡Claro! esta situación ha sufrido sus variantes a lo largo de la historia, sería un loco si pensara que todos los hombres en el planeta han sido Cortázar, obviamente, en otras épocas los hombres eran otros, como en algún tiempo todos los hombres fueron Cervantes (inclusive Shakespeare lo era) o más atrás en una época dorada todos éramos Homero.
Si lo vemos en perspectiva no es tan desagradable, tiene sus ventajas ser un hombre alto, de buena educación, amante de los gatos y que arrastra las erres, lo único que tenemos que hacer para no sentirnos sepultados ante lo paradójico de esta vida, es ignorar a ese loco que está en su pequeño lote en Montparnasse riéndose de nosotros.
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El pasaje de mi vida que nunca termina,
el vértice en el espacio
y la vida del tiempo.

La verdad del no ser,
del no poder ser,
no ser nadie,
nada...

Más incertidumbre

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El no saberse hombre,
no saber del miedo, el no entender,
el no creer, el no pensar, el no soñar.
Puedo repetir las cosas mil veces
convencerme de ello y
convencer a los demás de que estoy convencido.
Mas todo resulta fútil,
siempre atacan las pretguntas,
siempre vuelves los recuerdos,
mar de islas sin respuesta,
mar y tumba de mis huesos.

Incertidumbres

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Cuando todo va mal, las cosas siempre empeoran. No siendo suficiente con la enorme incertidumbre que se vive en el mundo (la crisis económica y las pandemias) también me preocupa la idea de no saber si Bolaño en verdad existió o si era un grupo de escritores que publicaban bajo un nombre común. Tampoco sé nada de Borges, ese talentoso cuentista y poeta argentino de gran futuro, parece como si ya nadie lo leyera, y pensar en los libros que Juan Rulfo nunca escribió tambien me inquieta.
Y lo que es peor, después de sufrir por largos periodos de tiempo, cuando logro casualmente olvidarme de todas estas dudas y pensar que podré descansar, llega alguien y me pregunta si Homero contó historias del pasado o las creó.

la otra posibilidad

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No sintió culpa alguna, al contrario se sintió mucho mejor, liberada, con una placentera sensación de haber hecho bien. Después de todo Ulises se había ido hace ya veinte años y Penélope nunca le fue infiel hasta ese momento.
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los pedazos incoloros del azufre,
las plumas desgastadas del penacho,
los días y las horas desahuciadas,

todo

los tristes despliegues en azul,
la materia de las ideas recurrentes,
los sueños un poco lucidos, un poco inconscientes,

nada

las mentes más brillantes de mi generación,
la música a marchas triunfantes,
el arcaico triunfo de la razón

...

caligramas: cuadrado

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año I

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y un año después...
henos aquí una vez más en medio de ningún lugar tratando de comprender.
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