Los robots blancos no saben bailar I

El exilio voluntario parecía una buena idea, una temporada en Praga o Estocolmo, un tiempo alejado de los grandes gobiernos comunistas del Eje. Pero Smithson Churchill IIXV234 nunca pensó en el orden cósmico de las cosas.

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El investigador Joshep Cleanberg, premio nobel de ciencias cuánticas 2034, logró aislar el algoritmo exacto que describe el comportamiento de los sistemas dinámicos caóticos y pudo relacionarlo con el sistema tangible principal, el mundo. El gran avance de la teoría de Cleanberg fue la propuesta del Gran Atractor Central (GAC). En el siglo XX se pensaba que podían existir diferentes Sistemas de Movimientos (SM) bien definidos llamados atractores, en torno a los cuales giraban los sistemas indefinidos, pero como toda la ciencia del siglo XX estás ideas no eran muy precisas y siempre se encontraban más excepciones a la regla. En 2018 Ernest Celaue, descubrió que los sistemas de movimiento bien definidos eran una ilusión óptica, al igual que cualquier objeto sobre la tierra, si aumentamos la distancia entre nosotros y algún objeto éste será cada vez más indefinido. La cercanía hacía que ciertos SM se observaran en dos o inclusive una dimensión, pero al lograr la distancia adecuada se puede percibir que todo sistema de movimiento sobre el universo se da en cuatro dimensiones. La propuesta de Joshep Cleanberg era que si todos los SM eran indefinidos debía existir uno sólo que fuera definido, hacia el cual todo los demás se acercaran, el GAC.

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La historia del pansamiento humano se puede organizar en tres bloques: el pensamiento antiguo, el pensamiento cartesiano y el pensamiento Orbistico. El pensamiento orbistico comienza con las ideas de Johan Orbis quien crea un paradigma totalmente nuevo del pensamiento humano. La evolución del pensamiento ha sido muy sencillo, en un principio se desconocia las causas de las cosas, después comenzaron las explicaciones mágicas o fantásticas (los dioses), siguieron las lógicas, después la relatividad y por último el conocimiento total de las cosas. Veamos, en la construcción de cualquier sistema de pensamiento se necesitan preceptos claves en los cuales fundamentar todo el sistema, pero no existe un precepto que sea completamente cierto, siempre se cae en las paradojas: todo es relativo, 2+2=4, cogito ergo sum, etc. Orbis crea una paradoja que no puedes ser negada ni afirmada: Ʃ2+Ω/Θ-[π3]= - en palabras llanas podemos explicarlo de la siguente manera: la existencia de las cosas es más difícil de probar que la inexistencia, la presencia de materia sólo se puede definir por la ausencia de ella y no al revés como antes se pensaba, el 0 como único y verdadero absoluto, la preponderancia de los números negativos sobre los números naturales.

Ernest Finnegan: Beautiful man*

When i was a kid the only thing i always care

was to be a gorgeous and beautiful man,
a Marlon Brando, a James Dean,

can go drunk to any place, play cards with Sinatra,

never do nothing and be respected.

My father was a handsome guy,
beloved by the whores, wanted by the fagots.
Every night he got out to burn a small porcion of the world,
he got the true appearance of the pimps, the drugdealers,
the artists, the business men, the house wifes.
A man with good manners,
able to charm everybody with a single look.
He married two times, he worked hard,
he was responsable and leave his children.
He traveled around the country,
north to east, the west coast, California, L.A., San Francisco.
He carried two suits, two hats,
a stunnig smile and a flashie step.
My father the drunker, the slacker,
the man who the only advice he gave me was
-kiddo, when you use a suit you always need a tie.
My father the man in the the last car of the subway,
the man who lost everything when
he lost his hair, his shape, his youth,
beacuse everything he knew in this life
was to be a gorgeous and beautiful man.


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Cuando era niño la única cosa que me importaba
era ser un hermoso y magnífico hombre,

un Marlon Brando, un James Dean,

poder ir borracho a cualquier lugar, jugar cartas con Sinatra,

nunca hacer nada y ser respetado.

Mi padre era un hombre apuesto,
amado por las mujeres, deseado por los maricas,
cada noche, salió a quemar una pequeña porción del mundo,
obtuvo la verdadera apariencia de los chulos, los dealers,
los artistas, los hombres de negocios, las amas de casa.
Un hombre de buenos modales,
capaz de encantar a todos con una somera mirada
Se casó dos veces, trabajó duro,
fue responsable y abandono a sus hijos.
Recorrió el país:
de norte a este, el oeste, California, L.A., San Francisco.
Llevaba dos trajes, dos sombreros,
una sonrisa impactante y un andar deslumbrante.
Mi padre, el alcohólico, el bueno para nada,
el hombre que el único consejo que me dio fue
-chico, cuando usas traje siempre necesitas corbata.
Mi padre el hombre en el último vagón del subterraneo,
el hombre quien perdió todo cuando perdió el cabello,
la forma y la juventud,
porque todo lo que sabía en esta vida
era ser un hermoso y magnífico hombre.

*Ernest Finnegan (1923-1962) poeta nacido en la ciudad de Olympia, en el estado de Washington, estuvo en California en la época en que Ginsberg, Cassady, Kerouac y compañía dominaban la escena. Parte de su obra está publicada en revistas y periódicos de Washington, la universidad de Seattle prepara una edición de sus obras completas. Fuente Wikipedia.

*Ernest Finnegan (1923-1962) poet, born in the city of Olympia in Washington state, was in California at the time of Ginsberg, Cassady, Kerouac and company dominated the scene. Part of his work is published in magazines and newspapers of Washington, Seattle University prepares an edition of his complete works. Source Wikipedia.

Cosas de Blog (piénsese como una voz en off que lleva de fondo la canción with a little help from my friends)

Cuando empecé este blog tenía cuatro lectores asiduos (incluyendome a mí), se han ido, los extraño (incluyendome a mí). Después llegaron otros cuatro lectores ocasionales (lo que está escrito en los paréntesis pasados*), van y vienen (*), la verdad es que da gusto encontrar que, de vez en cuando, alguien entra a este blog.
Nunca me he quejado de no tener 100 seguidores, de que no me comenten todas las entradas, no los culpo, sé que mi blog no es precisamente divertido, soy muy hermético, creo que nunca le hablo directamente a los posibles lectores y eso es lo que le gusta a la gente, yo he entrado en otros blogs y me he dejado seducir por las pequeñas historias, puedo mencionar a D. que era muy buena, pero de un tiempo para acá (lo siento pero es verdad, aunque sé que D. no leerá esto) se ha vuelto bastante malona.
Algo que tampoco ayuda es que ya no subo cosas con regularidad, la culpa es del descuido, la escuela, las relaciones interpersonales y de Is. Un día me dijo: "tú no tienes miedo de subir tus cosas al blog verdad", yo ingenuamente respondí por qué, él dijo: "ya sabes por eso del plagio y que la mamada". Nunca lo había pensado, la verdad no creo que alguien quiera plagiar mis cosas, pero si se toman la molestia de leer los blogs de mis amigos y dejarles comentarios ofensivos, cualquier cosa puede pasar. Por cierto, ¿por qué yo no tengo comentarios ofensivos? ¿Por qué yo no tengo un némesis mariquita y sin calzones que me diga que apesto y que no tengo una puta idea de lo que es la poesía? ¿Acaso no valgo la pena? (señor anónimo, de verdad, el día que me haga un comentario de esos me hará muy feliz).

Durante dos años he puesto pedazos precarios de mí en la red, pero me he dado cuenta que no eran nada, hasta que conocí la nueva: "INVENCIÓN VARIA" o "varia invención" usted elija de eso se trata. Este nuevo género le permite a usted mezclar todos sus apuntes sin sentido y hacerlos pasar por escritura experimental, tome este ejemplo:

Hombre: - mis huevos mujer, dónde están mis malditos huevos./Qué viajezote woawoawaoaawaaoawoaowoaowoaowoaowowoowoaoaoaowoawowoawowowoaowawoao/ éramos dos cadáveres señorita modelier/ un poema que me dedicó mi tío/ no sé porque un poema, la verdad soy pésimo en la poesía/ miró de reojo a su padre, sabía que las cosas nunca serían de la misma manera, después de todo, el día que murió su madre ni un abrazo se dieron/recuerdas la época de la ceniza, tú venías a diario a comprar manzanas, mientras yo me revolcaba con el general Aureliano/ y así llego el retrazado a su casa, con las rodillas ensangrentadas y una canción en el corazón: i wanna rock and roll all night and party every day/un negro, un rabino y un mexicano entran a un bar, el negro dice: quiero un tequila mother fucker nigger, el rabino dice: yo no quiero nada, todo está lleno de manteca de cerdo y está muy caro, y el mexicano dice: mis huevos/¿te sabes el chiste del hombre que entra con un pato bajo el brazo a un bar?¿No? Qué lástima dicen que es muy bueno.

Así que ya sabes si tus amigos no leen tu blog, si no puedes encontrar al amor de tu vida, si no sabes andar en el metro: aplica un poco de invención varia a tu blog y serás: el alma de la fiesta, podrás tocar las rolas de moda en las fiestas, te enamoraras, conseguirás la paz mundial y harás que México pueda jugar su quinto partido en el próximo mundial.
Para terminar está nota autobiograficá-drámatica-experimental-mágica-cómica-musical, quiero agradecer a la chica Ilse algo, por habernos regalado tantos momentos maravillosos y enseñarnos que era la varia invención o invención varia. Por su atención gracias.

Encontré la ciudad una noche,
nací de inmigrantes
que sólo traían algunos desconocidos
a los que llamaron familia,
que construyeron su casa sobre tierra fértil ,
educaron a sus hijos con la moral extranjera
y se supieron propios de este lugar.

Todas las cosas

I

Nada queda de lo que fue

la estera de ventanas que nos cubre

y la poca memoria que nos queda

sólo vislumbran viejos nombres

deslucidas piezas de la tradición

Nuestras vidas

conforman el discurso de un tiempo

que siempre se olvida

que siempre se omite

comienza y no acaba

Nuestras vidas

son el discurso de un tiempo

que no dice nada

en que la verdad es tan ramplona

que la mentira se avergüenza

se esconde detrás de los ojos de los ciegos

y nos mira de reojo con gafas desgastadas

Son pocos los temas nos quedan

por eso hablamos del fin

tiempo dentro del espacio

tiempo continuo

mesurable

y asible para nosotros

Hablamos

hablamos como si tuviéramos palabras

como niño que aprende el verbo

y nombra la estrechez del mundo

como maquina que relacionan signos

y traduce sentencias

Hablamos

como si de verdad dijéramos algo

II

Somos del mundo que arruinaron los sabios

rumor de calles que inunda la basura

que inunda nuestra mente de ciudades

venimos al mundo

aprendemos la derrota lengua franca

terminamos revoluciones

y venimos al mundo

sirenas gritos disparos

indiferencia traición

todas las cosas y la violencia

Betancourt 93

Construimos una casa entre dos habitaciones

decoramos las paredes

acoplamos nuestras camas

y dejamos que el ordenador decidiera

Nos dedicamos a ensuciar nuestra ropa

a discutir del tiempo antes de dormir

mientras el gato se acomodaba a nuestros pies

Esperamos la quincena para pagar los impuestos

comprar algunas plantas y llenar la alacena

Con el dinero que restó viajamos

teniendo la esperanza

de regresar pronto a nuestra casa

Primer encuentro

salí a la calle

a la vuelta de alguna cuadra te encontré

pregunté tu nombre

hablé de la casualidad

y que de entre los quinientos mil habitantes

de esta ciudad

es muy probable que no nos volvamos a encontrar

Berna

Él vivía en la casa donde se guardaba el coche,

cobraba la pensión y siempre estaba sentado en la calle,

con los mismos pantalones acampanados, botines,

camisa de cuello ancho, mirada pérdida

y caminar deforme,

todos los días sin excepción el mismo alcohólico y cojo.

Era el ejemplo perfecto de una vida desperdiciada,

el que todas las madres usan

para hacerte ir a la escuela,

conseguir un buen empleo.

Más de una vez mi madre me dijo:

¿quieres terminar como Berna

y ser un don nadie?

borracho a las ocho de la mañana

que te deje tu esposa,

ser un mantenido y no tener amigos,

arrastrar la pierna derecha

con las manos y el hígado derruido,

tener los ojos vidriosos y mala dicción.

Lo que realmente Berna causaba en mí

era un enorme miedo,

y por eso lo evitaba cuando lo veía,

y cruzaba la calle

y trataba de no verlo,

pero siempre estaba ahí,

recargado en el portón

de camino de mi casa a la escuela,

de mi casa a los parques,

de mi casa al resto de la ciudad,

siempre ahí,

recordándome que a la vuelta de cualquier error

iba a estar él, iba a estar yo.

Hoy la casa de Berna ya no es pensión,

Berna sigue ahí,

mirando a la calle desde una silla de ruedas.

Año II

Este blog, que ni siquiera yo mismo visito, cumplió dos años ayer (nótese aquí el gesto metareferencial, pues no entro al blog ni el día mismo de su aniversario).
sé que ocacionalmente alguien entraba, pero me gusta el dramatismo y decir que nadie me lee y llorar como quinceañera que no recibe su viaje a Europa y el convertible rojo.
no me prometeré a mi mismo: mi mismo subiré entradas con mayor frecuencia.
lo único que diré es:
Elvis vive en su música, en nuestros corazones y en parque de trailers en Wisconsin.