Incertidumbres

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Cuando todo va mal, las cosas siempre empeoran. No siendo suficiente con la enorme incertidumbre que se vive en el mundo (la crisis económica y las pandemias) también me preocupa la idea de no saber si Bolaño en verdad existió o si era un grupo de escritores que publicaban bajo un nombre común. Tampoco sé nada de Borges, ese talentoso cuentista y poeta argentino de gran futuro, parece como si ya nadie lo leyera, y pensar en los libros que Juan Rulfo nunca escribió tambien me inquieta.
Y lo que es peor, después de sufrir por largos periodos de tiempo, cuando logro casualmente olvidarme de todas estas dudas y pensar que podré descansar, llega alguien y me pregunta si Homero contó historias del pasado o las creó.

la otra posibilidad

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No sintió culpa alguna, al contrario se sintió mucho mejor, liberada, con una placentera sensación de haber hecho bien. Después de todo Ulises se había ido hace ya veinte años y Penélope nunca le fue infiel hasta ese momento.
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los pedazos incoloros del azufre,
las plumas desgastadas del penacho,
los días y las horas desahuciadas,

todo

los tristes despliegues en azul,
la materia de las ideas recurrentes,
los sueños un poco lucidos, un poco inconscientes,

nada

las mentes más brillantes de mi generación,
la música a marchas triunfantes,
el arcaico triunfo de la razón

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