los pedazos incoloros del azufre,
las plumas desgastadas del penacho,
los días y las horas desahuciadas,

todo

los tristes despliegues en azul,
la materia de las ideas recurrentes,
los sueños un poco lucidos, un poco inconscientes,

nada

las mentes más brillantes de mi generación,
la música a marchas triunfantes,
el arcaico triunfo de la razón

...